《风的呼唤》

那风，那从不知名的远方吹来的风，穿过林间，掠过檐下，钻入窗隙，在耳畔低语，却又倏忽远逝了。

它来时，先是一阵轻微的窸窣，继而竟如私语。有时狂放，将树叶揉碎成光的金箔；有时温柔，只轻拂过水面，留下几圈涟漪便悄然遁去。人们说风本无声，不过是撞着了甚么东西，才发出声响的罢。然而我总疑为不然——那分明是呼唤，只是世人久已忘却了解读它的语言。

风起于青萍之末，终消逝于苍穹之外。它见过塞北的黄沙，听过江南的棹歌，携来南海的咸腥，又卷去西岭的积雪。它记得每一朵花的开落，每一条河的涨涸，每一个游子的叹息。它把故事带给山，山默然；带给海，海澎湃；带给人，人却只顾掩紧衣襟，抱怨这风太凉。

我曾在高原上迎风而立，听它如万马奔腾般呼啸而过，仿佛要携去人身上的一切尘垢与烦忧。又曾在深夜独坐时，闻得它轻叩窗棂，似故人归来，欲语还休。风一遍遍地呼唤，从洪荒到现代，从未停歇。

而人总是善忘的。我们发明了玻璃幕墙阻隔它的触摸，用空调暖气消弭它的温度，以车马喧嚣淹没它的声音。我们忘了如何倾听风的语言，如何读懂云的表情，如何与天地万物应答唱和。

但风依然在呼唤。它呼唤沉睡的记忆，呼唤远行的冲动，呼唤人与天地最初的血脉相连。当你静夜独醒，忽闻窗外风声过耳，那便是千年不变的呼唤，穿过时间层层帷幕，直抵人心最深处的荒原。

或许风的呼唤从来不需要被听懂，只需要被感知——感知我们与这浩渺宇宙间，还有着如此自由而永恒的对话。

风又起了。这次，你听懂了么？

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《酒》

人生忽如酒，沉醉不知返。酒之为物，能令人笑，能令人哭，能令人忘却此身在何处。

故乡的洋河酒初斟时，酒色澄澈，映着灯影，漾着微光。先是绵柔，继而温热香甜，最后竟化作一团火，在五脏六腑间游走。人们举杯相庆，说些吉庆话，面上浮起红晕，眼中放出异彩。酒过三巡，言语便多了起来，平日不敢言者，此刻尽可倾吐；平日不敢为者，此刻尽可放纵。

我曾见人饮酒至醉，伏案而泣，泪混着酒，酒混着泪，不知是酒催泪下，还是泪入酒中。又见人醉后高歌，声震屋瓦，仿佛要将平生不得志尽付这一曲之中。酒真是个奇物，它教人脱下白日里的假面孔，露出血红的真心。

然而酒醒后，世界依旧。昨夜的豪言壮语，不过是一场空梦；醉中的海誓山盟，也随风散去。人们揉着胀痛的额角，啜着醒酒汤，竟有些羞涩起来，互相推诿着说：“昨日醉矣，醉矣。”

酒自有其哲学。它不言语，却教人说出心底最深处的话；它不思想，却令人思绪万千。醉眼看去，世间万物皆蒙上一层柔光，棱角尽消，坎坷皆平。现实的重负，在酒中化作青烟；未来的迷茫，在醉里暂得消解。

但酒终非长久之计。沉醉时固然可以忘却，酒醒后现实依旧矗立眼前。人们借酒逃避，酒却从不许诺什么；人们向酒寻求答案，酒只报以更多的朦胧。

夜深宴散，杯盘狼藉，残酒在杯中晃荡，映着将尽的烛火，明明灭灭。醉客们相扶而归，脚步虚浮，却还在喃喃说着：“再饮一杯，只需再饮一杯......”

而酒永远静默着，在壶中，在杯中，在人的愁肠中，流淌着清澈而又灼热的液体。它见证了多少欢笑与眼泪，却从不曾为谁停留。

酒香散尽之时，黎明将至。醉者终须醒，梦者终须觉。唯有那故乡洋河酒中的沉醉，还偶尔在记忆深处，泛起微茫的光，难忘的故乡酒，早已悄然融入了我的血液和灵魂深处。

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《童年的记忆》

七十年代的农村，我们的童年是从田埂上长出来的。那时的天很高，云很白，河水很清。我们的童年就铺展在天地之间。

天刚蒙蒙亮，就被鸡鸣声拽出被窝。赤脚踩在土院里，凉意从脚底板直往上窜。灶膛里的火苗舔着铁锅，玉米粥的香气混着柴烟，在低矮的土屋里荡漾。我们捧着粗瓷碗，蹲在门槛上吸溜，眼睛却早已飞向外面的田野。

书包是母亲用碎布拼成的，里面装着两三本课本，铅笔头短得快要握不住。上学路上要穿过整片麦地，露水打湿裤脚，留下深色的痕迹。女孩子辫梢上沾着草籽，男孩子裤兜里藏着弹弓。

放学后的天空特别高，我们像撒欢的羊群四散在乡野间。河沟里的蝌蚪黑压压一片，捞上来放在玻璃瓶里，能看上一个下午。杨树叶子卷起来吹出口哨声，柳枝编成帽圈戴在头上，就成了威风凛凛的将军。

女孩子的橡皮筋绷在树间，脚踝起落间，辫子飞扬如燕。男孩子滚着铁环奔跑，哗啦啦碾过碎石路，仿佛驾驭着战车。那些铁环后来不知所终，想必是滚入了时光的缝隙。

夏夜里的露天电影，幕布挂在两棵老槐树之间。我们早早搬来小板凳，看光束中尘埃飞舞，比电影里的故事更令人出神。放映机咔嗒转动，英雄们在前方冲锋，我们在后方分食桔子皮，酸甜交织在齿间。

乡供销社里的玻璃柜台很高，我们要踮起脚才能看见里面的糖果。一分钱两颗的水果糖，要在嘴里含到最薄才舍得嚼碎。那些甜味，如今再昂贵的糖也复现不出。

我们的玩具是自己做的：纸折的飞机，竹制的弓箭，瓶盖压扁成的陀螺。最简单的东西却带来最真实的快乐，因为那快乐里有着自己手掌的温度。

夏收时节，整个村子都醒着。大人们在月光下抢收麦子，我们躺在麦垛上数星星。萤火虫在田间窜动，明明灭灭，好似落地的星河。偶尔能分得一根黄瓜，在衣襟上擦擦就啃起来，清甜的味道至今还在舌根留着。

我们的教室刚开始是土坯墙，窗户是纸糊的，后来改造成了玻璃窗，每到冬天玻璃上结着冰花，用指甲在上面画画，等太阳出来就化成水珠，一道道流下来像眼泪。

最盼的是过年。新棉袄的口袋里装着炒花生和水果糖，鞭炮声炸响时捂着耳朵尖叫，既怕又爱。红纸包着的压岁钱捏在手心，汗湿了还舍不得花。

如今那些孩子都走散了，有的永远留在了黄土里。当年的乡野盖起了楼房，河沟被填平，麦田变成了公路。只有记忆里的那些光景，还在某个角落保持着原样：夕阳下母亲站在村口呼唤，炊烟袅袅升起，我们的身影被拉得很长很长，仿佛永远走不出那个金色的黄昏。

常常在梦中，还会听见母亲站在家门口呼唤我的小名，声音穿过层层岁月，依然清晰如昨。醒来时，窗外已不是当年的天空。

只有记忆中的那些光影，依然在七十年代的午后闪烁，如同永远不会结束的夏天。而我们，终究成了自己童年的客人，隔着岁月的玻璃，朝里张望。

偶尔在城里听见乡音，会突然愣住。那些早已遗忘的细节扑面而来：泥土的气息、麦秸的香味、雨后庄稼拔节的声音......原来它们一直都在，在血液里流淌，在梦里生长。

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《雪的静谧》

雪是悄然而至的。先是天光晦暗了，云层低垂，压得人喘不过气。继而便有细碎的雪屑自苍穹飘落，初时疏落，继而渐密，终成漫天飞絮，纷纷扬扬，遮盖了天地间的一切棱角。

雪落在地上，并不作声，只默默地堆积。它掩盖了污秽，粉饰了残缺，将枯枝败草装点成玉树琼枝。世人多爱赏雪，谓其纯洁无瑕，却不知这洁白之下，埋葬着多少腐朽与肮脏。雪不过是天地间最温柔的谎言，用一袭素缟包裹了人世间的一切不堪。

孩童在雪中嬉戏，团雪作球，互相投掷，笑声刺破寒冷的空气。他们不知雪之寒冷彻骨，只见其外表皎洁可喜。而老者则蜷缩于室内，望着窗外飞雪，计算着柴米油盐的消耗。同一场雪，落在不同的心坎上，便有了不同的温度。

最妙是雪夜。万籁俱寂，唯雪落簌簌。路灯昏黄的光晕里，雪花如飞蛾扑火，前赴后继。此时若独行雪中，听得见自己的心跳与脚步声，仿佛整个世界只剩下自己与这无边落雪。雪夜使人孤独，也使人清醒——清醒地意识到自身的渺小与天地的浩大。

雪终会消融。无论堆积多厚，装饰多美，终究敌不过阳光的暖意。雪化时，方才显露出它掩盖的一切：枯草重新露出憔悴的面容，污泥再度污染大地，被雪水冲刷出的沟壑纵横如老人脸上的皱纹。然而人们并不悲伤，因为他们知道，明冬雪还会再来，再次用洁白抚平一切的创伤。

雪之来去，犹如人世之幻灭。看似洁白无瑕，实则冷彻骨髓；看似覆盖一切，终将消散无痕。唯有看雪的人，年复一年，更换着容颜与心境。

雪还在下，无声地覆盖着这个善于遗忘和变化的人间。